AMOR

Dois  mil cigarros.
E uma centena de milhas
de parede a parede.
Uma eternidade e meia de vigílias
mais brancas do que a neve.


Toneladas de palavras
velhas como pegadas
de um ornitorrinco na areia.


Uma centena de livros que ficaram por escrever.
Uma centena de pirâmides que ficaram por construir.


Lixo.
Pó.


Amargo
como o princípio do mundo.


Acredita em mim quando digo 
que foi belo.


Miroslav Holub